jueves veintiocho

hola diario, te cuento que todo se está yendo a la mierda como dije. el perro sigue pudriéndose y lo veo cada vez que paso por ahí. ya no creo que tenga frío, ahora está muy muerto y eso que alcanzo a ver no son más que costillas rotas. este mes ha sido una basura desde que comenzó, no sé por qué me gustaba, en realidad, y apenas me puedo acordar de un sólo día como excepción a todo esto. las cosas se van enfriando, las distancias son más grandes y mi pena visceral de hace unos días se convirtió en una bolsita de plomo estacionada en mi guata, fría y ajena a las circunstancias. no tengo ánimos de salvarme ni a mí misma, pero puedo seguir cumpliendo algunos roles con mediocridad hasta conseguir que a nadie le interese que los cumpla. si alguna vez tuve fe en algo, ya la perdí por completo. nos vemos.

todo se está yendo despacio a la mierda y yo no pienso hacer nada más que sentarme a observar.

auxilio

ya van casi 6 días desde que veo un perro muerto, exactamente en el mismo lugar, sin que nadie se atreva siquiera a moverle una pata. desde la micro, todos los días me propongo no volver a mirar, pero termino haciéndolo instintivamente, cada vez más segura de que no va a estar. pero está siempre y, aunque sé que ya no siente nada, imagino que tiene frío. mientras la micro avanza no dejo de pensar en bajarme y en sacarlo de ahí y en cómo se va expandiendo por mi cuerpo la sensación horrible tras la resignación de no hacerlo. la sensación más familiar del último tiempo.

-

la pena cuando es infinita y está camuflada, sale un ratito y deja la cagá. yo sé que al final nadie quiere cargar con la tristeza ajena, excepto cuando se tiene la cara bien seca. desde hace unos días me siento más fea que nunca, no me peino, no limpio mi abrigo, no me importa usar calcetines negros. cuando me subo al bus, no pierdo tiempo en mirar los árboles. he encontrado un placer inexplicable en dormir y quiero hacerlo en todas partes. ojalá no se cansara nunca uno de dormir, ojalá no existiera ese momento en que los párpados ya no pueden estar pegados y todo vuelve al cuerpo de golpe. para qué voy a lidiar con mis problemas, si puedo dormir. para qué.

feliz cumpleaños

hoy llegué a mi casa con los cordones sueltos, el pelo sucio y cara de pena. recibí los 22 años en el 9 de abril más triste que recuerde, con un montón de madejas de lana desenredándose y volviéndose a enredar a mi alrededor. como gato viejo, ya no me parecen divertidas, ni me llaman la atención. estaba tan nublado valpo y ese camino por la costanera con los sobresaltos de la micro me pareció tan cargado de simbolismo que no pude menos que llorar mirando por la ventana, asumiendo de una vez que el día estaba siendo como la mierda. al final, después de mucho tiempo, comienzo a comprender que la vida no tiene que ser más bonita para uno sólo porque esté de cumpleaños, que hay cosas que no van a cambiar nunca, que nadie se hace cargo del esfuerzo de disculpar, que la decepción y la pena, la soledad y la incomprensión no se van sólo a propósito de ese día. a mi alrededor, todos los afectos parecen más frágiles que nunca.

en las cosas simples de entenderse hay tantas cosas que no entiendo

al final, siempre fue así, comencé a conversar contigo sabiendo que yo había visto y llorado mucho más que tú, que a nuestro montón de coincidencias se le sumaban otro montón de desajustes y no por broma ni joteo te trataba de pendejo. ambos nacimos en abril del mismo año, pero estamos en etapas distintas del videojuego y a veces las diferencias se sienten tan grandes que todo se parece mucho a ese nivel de complejidad que representaba para mí alguien de un curso superior en el colegio. esta vez, en sentido contrario.