miércoles, abril 16, 2014

hora de virar

me quedé mirando por la ventana de la oficina, en uno de esos momentos en que uno se estira, y pensé cosas tristes que iba a escribir aquí, pero la pega tapó al sentimiento otra vez. creo ya no hay palabra alguna que valga la pena escribir sobre esto. sólo es importante acotar que, después de todos estos meses, al fin he logrado decepcionarme por completo y dimensionar el daño.

y es tan profundo que no queda más que darle. ya sobreviví. aquí ya no hay más espacio para la tristeza.

domingo, marzo 16, 2014

el gavilán

como si no bastara con lo mucho que debo esquivarle en mi cabeza durante el día, está apareciendo caleta en mis sueños. en varios de ellos debo concursar en estúpidas pruebas para que vuelva a quererme y soy rechazada en formas impensadas. sufro. lloro en mi sueños y despierto llorando. sigo llorando la mañana como una cabra chica asustada.

puta la hueá, hasta cuándo.

sábado, enero 11, 2014

el inevitable defecto es que es la nostalgia de cosas pequeñas y tontas

todavía es raro no estar en melipilla una tarde de sábado como hoy. no sé cómo escribir esto sin decir lo obvio, sin hablar de mi enorme pena, de cómo soy otra persona desde que todo se acabó. no quiero ni una hueá. he volcado toda mi vida a la pega y a la marihuana, las únicas dos cosas que valen la pena en medio de todo este desierto terrible.

te lloro en la micro, generalmente, de ida o vuelta a la pega. todos los malditos lugares de santiago están llenos de historias y recuerdos. me duelen. han pasado tantas hueás, quisiera tanto poder contarte o comentar alguna cosa. quisiera tanto fumar unos caños hasta que amanezca. acompañarte a hacer un trámite o cualquier mierda.

es raro haberme quedado con todo esto en las manos. ya han pasado seis meses, casi, y en medio, esa madrugada de enero en la casa de la sofi, con toda la gente que ya no está. incluido tú. no dijiste mucho, a ti no te rondan los fantasmas como a mí todo el tiempo, quizás no llevas esta pena en la guata para todas partes. como sea, escribir de esto hoy no tiene más sentido que la formalidad, la terapia, la superstición culiá de la que todos hablan. dejarte ir y dejarme ir a mí también no sé dónde chucha. ahogar el amor y salir de aquí. chau.

 
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